canasto de gatos

“Gasté mucho dinero en bebida, chicas y coches deportivos; el resto simplemente lo despilfarré”.

George Best

“No creo que lo que un artista utiliza como tema sea tan importante como la manera en que lo usa. Eso es lo que distingue a una persona de talento muy fino de alguien que simplemente tiene talento. Un artista verdaderamente bueno puede tomar algo bastante ordinario y, sólo con su habilidad y fuerza de voluntad, convertirlo en una obra de arte”

Truman Capote

"La comunicación entendida como comunión, sólo es posible en las situaciones límite". "¿Cómo es mi relación con ustedes? ¿Soy una voz? Unos se acercan y te dan papelitos... ‘Firmame’. Otros te miran de lejos. ¿Impongo respeto? Por favor, quiero imponer en ustedes cualquier cosa pero no respeto. Quiero que me falten el respeto todo el tiempo; porque respeto es distancia. Y no quiero distancia. ‘Te iba a escribir pero no me animé’. ¡Hey! ¡ ¿Les doy miedo?! ‘Había un tipo en los ‘90 que empezó un ciclo que hizo durante años, que pensó que la radio se parecía a la vida’ ¿Qué esperaba ese tipo de la gente? Un abrazo, cartas, un saludo en la calle. Cercanía; no, distancia. ‘Juntos’ -fuck you Telefé-, ‘Estar Cerca es muy Bueno’, -fuck you Canal 13-. No hablo de eso y lo saben. Quiero sentir que tengo esta ciudad llena de hermanos y de amigos, y que no estoy solo. ¡Hey! ¿Saben qué? De este lado hay una persona que les necesita y que quiere que se acerquen y no para que digan frases inteligentes. ‘Había una vez un tipo hace años, que hacía un programa... creo que cuando él lo hacía y lo escuchábamos nos sentimos un poco menos solos.’"
"Soy periodista porque no sé. Pregunto porque no sé. Si supiera, sería cura o querría que me recen... periodista es aquella persona que completa su educación en público"

Jorge Lanata en malas-noticias.com.ar

"Yo diría que el rock en Chile no es de derecha, pero sí democratacristiano, sin ninguna duda. De izquierda, ni cagando (...) Lo que les interesa a los rockeros chilenos es haber nacido en Londres, no más, ojalá con un tío abuelo en Memphis. Les importa que los discos que hagan sean parecidos a los que ellos tienen en su colección".

Jorge González en el libro “Maldito Sudaca” (2005), biografía escrita por Emiliano Aguayo.

“Es como decir, tropecé de nuevo y con la misma piedra. No es que diga nunca más, sino que te tiene que pasar miles de veces para darte cuenta de que no conduce a nada salvo escribir. En general no estoy hablando de alcohol y drogas, sino de cosas personales. Uno tiene una idea sobre el amor, la vida, la amistad y después te das cuenta que no es así, y no es así, y no es así (…)Como diría Brian Wilson de los Beach Boys, no estoy hecho para vivir estos tiempos, porque tenía una idea sobre la amistad, sobre el amor y todo eso se acabó”.

Álvaro Henríquez en revista Subte, 1998.

Tuvieron que pasar varios años para que, después de pasos por psiquiatra, psicólogo, colegio, universidad, tazas de café, ceniceros llenos y cementerios de latas de cerveza, para que de todas las diatribas que uno se cuestiona complacientemente, yo lograra llegar en un par de noches de insomnio y problemas con la cuchara a hacerme la autorevisión mental que debí haberme hecho mucho tiempo antes.
No hay novedad en que de joven, uno se jacta de total apertura mental y tolerancia al cubo. Mmmmm, deja bastante para pensar. Sin embargo, las cerraduras afectivas, son la tónica de palabras endebles: fobia al flagelo del pololeo, lejanía del núcleo familiar y autoproclamaciones de desarraigo a tiempo, lugar y bandera.
Yo, muchas veces proclamé esos desarraigos, pero la mayoría de las veces, empecé a cerrar la puerta por fuera de todo tipo de vínculos aduciendo conflictos de principios, de ideas, o hasta de entretenimiento. Muchas veces, sin siquiera decirlo, cerré la puerta por fuera a amigos que concientemente dejé de ver, a cada uno de los miembros de mi familia, a mis familiares, a la parentela completa de uno de los lados sanguíneos, a la universidad e incluso, hasta a mi dormitorio o el espacio donde vivía.
"Me carga este huevón consumista, chao con él", "En este lugar no puedo trabajar, así es que me viro a otro lado", son los ejemplos más pedestres. Después, venía el consiguiente desparramo de mierda contra el pasado cercano. "Todo tiempo pasado cercano fue peor", parecía ser mi lema.

Juré no ir más a la ciudad donde crecí, por mucho que mi padre viviera ahí. No me iba juntar más ( ni lo he hecho) con nadie de mi ex colegio, salvo dos personas, porque la mayoría eran huevones balsudos, cuicos e ignorantes. Yo no cuadraba con ellos, ni ellos conmigo, por mucho que me saludaran cariñosamente cuando nos veíamos. Para qué hablar de ex parejas; dar el corte a las relaciones era no hablar por meses ni como amigos, hasta que buscaran del otro lado. Si pasaban los cumpleaños, pasaban. Así nos íbamos, una y una.

Hasta que vine a darme cuenta que de todos los lugares físicos y humanos donde había estado por temporadas largas, había salido peleado o atravesado con alguien. Con los grupos con que terminé en buena, simplemente, no tuve más relación porque me alejé voluntariamente en busca de cualquier otra cosa. Así me fui quedando con mil historias para contar, de las buenas y de las otras, pero sin continuidad en ninguna. Osea, estaba claro, el problema era mío. Con mis viejos y mi hermana, no tuve cortes definitivos precisamente por eso; la sangre tira, llama por teléfono, te regalonea y te convence.

Desparramé el resumidero de mis propias dudas y me iba quedando con conchos de mala onda dentro. Todas las lápidas que cargué a mano para tirar encima, terminaron haciéndome hernias en la espalda. A lo mejor esos juicios lapidarios, en algunos casos, no tuvieron resonancia en ningún lado, y me hice mala sangre solito y sin chistar.

Me debí haber ahorrado horas de caldos de cabeza, haber hecho un nudo con mi lengua y dejar de escribir varias líneas, para ver si efectivamente lo que ejecutaba era un acto de limpieza y no arrebatos maquiavélicamente digitados.

No me desdigo de todo ni me arrepiento de todos mis ratos de mala sangre. Pero haber esperado un segundo más antes de, incluso, echar una cucharada de azúcar más en el café o haberme servido un trago más, me pudo haber evitado bastante.

Lamentablemente, no tengo ahora un contador de portazos por fuera, pero de a poco, me los irán recordando.